Jaya

Jaya nasceu numa pequena aldeia do Rajasthan, onde os elefantes são mais que animais, são família. Aos seis anos, já conseguia sentar-se no chão durante horas, imóvel, enquanto os elefantes a observavam com os seus olhos sábios. Não os dominava. Conversava com eles. Também aprendeu a encantar cobras, mas não com truques. Com respeito. Com paciência. Com a voz doce que herdou da avó. As cobras saíam das cestas porque confiavam nela, não porque a temessem. Mas foi o ar que mudou a sua vida. Aos oito anos, viajou pela primeira vez para uma cidade grande. Voltou com dor de cabeça, olhos ardidos, uma tosse que não passava. O ar estava envenenado. E ninguém parecia notar. Desde então, Jaya coleciona ar em frascos de vidro. Cada cidade, cada aldeia, cada montanha onde toca, guarda uma amostra. Tem frascos de Paris, de Tóquio, do Saara, da Amazónia. Compara, estuda, ensina as crianças que respirar não é garantido. É um privilégio que precisamos de proteger. O sitar que toca foi construído pelo pai. Madeira de mogno, cordas de prata, um som que parece suspirar. Quando Jaya toca, as crianças param de respirar para ouvir. E depois respiram mais fundo. Com consciência. Com gratidão.